Esa mujer llamada noche

Noche escarlata, franela de lo que viene a ser el día. Oscuro momento, en el que, sin embargo, se ven las cosas claras. Noche pasión donde los cuerpos buscan la luz en los manantiales de los sistemas rocosos del éxtasis. Noche donde más de un sueño se hizo pesadilla y más de un día de pesadillas se convirtió en noches de sueños. Donde el miedo aparece en la gente que mira a los ojos de la noche; todo está ahi, los nuestros, los ajenos y preferimos una cálida manta que nos ampare en nuestro intento de letargo para así evadirnos, a días de luz que nos escorche la casa de cimientos de base sólida que es la estabilidad. Es como la madre superiora que controla la presencia del silencio. La noche oscura... y sin embargo, salvaguardada por una perla brillante que nos observa con su vestido blanco de diamantes que nos deslumbra con su luz en lo más alto de la vida: la luna llena. Noches de locura, de fiesta, de vampiros, noches que en la lectura de libros duran siglos. Noches más largas, otras más cortas, como vivimos la vida todos nosotros. Quizá eso sea la noche, un espejo de lo que somos porque además, ¿qué noche no busca o ha buscado alguna vez entre su tenebrismo particular encontrar y palpar con los sentidos la luz de nuestra vida tras alguna ventana como el cuadro de Caravaggio, La llamada de San Tomás? ¿y qué noche no busca sus propias estrellas para su colección? Aquí, en este rincón, las estrellas sois vosotros y nunca habrá lluvia más espectacular, admirable y placentera que ésta.