Varios poemas

Qué tal estáis? como sigo sin tener inspiración, y sí ganas de compartir algunos de mis poemas pues ahí van otros varios.
Este primero es un Soneto dedicado a Ella (no, no es la hija de David Bisbal, jaja) y me gusta mucho:

DOS FORMAN UNO

Solemne, altivo, tutelar, taimado,
mártir del perjurio y de la perfidia,
vacunado contra la atroz envidia,
víctima del tropismo acelerado

por otro fruto libre de pecado
terso y palpitante, a veces fastidia,
medroso al alba, por la noche bien lidia
bellas palabras del fruto de al lado.

Son dos frutos que se sienten perfectos,
de necias centellas, don reverbero,
son instructores de amores correctos.

Dos corazones de ardiente frutero
que al fin estallan con ojos directos,
se endosan savia y se gritan: ¡Te quiero!.


Estos dos poemas, sin embargo, los empecé hace mucho con la idea de presentar la obra NACIMIENTO, por supuesto, como podéis ver, se quedó muy corta. Pero bueno, espero que os gusten:

NACIMIENTO
1
Se diluyen los hielos,
y mares de sueños navegan hacia
un país muy lejano,
hacia fronteras
de indemnes carnes,
y desnudas con el agua en los pies.
Y estallan los volcanes
el sudor de la tierra
que se tragará huellas y tolerará a otras,
en tierras donde habitan las raíces,
y el vapor dibujará la quimera
merced a los rugidos
de ráfagas tempranas.
Los pájaros no existen,
sólo un destello de hermosos colores
que la atmósfera engendra
para incoar
a vislumbrar los millones de seres
que esperan ser,
como un sigilo,
abrazados por la naturaleza
que lleva ya
miles de millones de años llorando
estrellas que prometen
el llanto de las nubes arreboles,
agua que encontrará
el mutismo en el seno
de otras fronteras aún más lejanas.

2
Huele a jazmín,
se han cerrado mis ojos
contando estrellas.
Brota la oscuridad
-también el miedo-
que absorbe a la noche por todas partes,
tan sólo la brisa apacigua lluvias
de trémulos silencios.
De qué astro, de cuál exactitud
surgen oscuridades
que arraigan un soñar de lejanías
que trascienden desnudas.
Se ha agravado la brisa,
se desvanece todo,
suenan los pájaros
y un nuevo amanecer
experimenta
cómo nacen los humos
que se tragan al mundo
hasta ya estremecer
su piel secreta
como ojos que se abren
quedando ebrios de luz.

- ilfalconetti@hotmail.com -

Me gustaría recuperar esta entrada de blog que publiqué hace ya 4 años (parece mentira). El motivo no es otro que ese perrito que ven en la foto ya no está con nosotros, porque alguien lo ha atropellado con su coche.

Tenía unos 11 años creo. Mientras estuvo en vida, yo creo que ha sido un perro muy feliz, la verdad.

Descanse en paz, Coco.

El parking
Cualquiera que tenga un animal de compañía y/o un poco de corazón me entenderá y haría lo mismo:
es un perro mestizado con el rizado pelaje blanquinegro de un perro de aguas y con la enjuta silueta de caniche. No tiene nombre y carga aparentemente con pocos años. Andaba vagabundeando y repleto de suciedad por el parking de un gran centro comercial de Madrid. Comería las sobras de productos caducados de los contenedores o, por el contrario, recibiría por lástima de algún oportuno viajero que en ese instante tuviera entre manos algún alimento. Debía llevar tiempo allí, semanas quizás. Alguien lo abandonó y, con él, su pasado; su nombre, su hogar sin tan siquiera haber sabido lo que es el calor humano, el refugio y la caricia. Alzaba las orejas instantáneamente al rugido de los motores de coches porque bien sabría que su antiguo amo quizás vendría en alguno de ellos echándolo en falta. Tenía donde cobijarse de la lluvia pero no de la pena que le invadía en esa tímida pero firme mirada que tienen los perros. Tenía incluso heridas en una de sus patas y en el lomo, a saber de qué, pero ninguna le dolería tanto como la soledad.
Es aquí donde mi cuñado pasa a ser protagonista de esta historia pues siendo trabajador de aquél centro comercial y al observar como a diario el perro hendía su camino alegre pero desesperadamente como haría con muchos otros pues sin habérselo propuesto previamente a ese día lo metió en su coche y lo llevó a su casa.
Nunca le estaré tan agradecido a aquél hijo de puta que abandonó al perro porque eso permitió que hoy sea un ser vivo feliz que tiene donde comer, donde dormir, quien le acaricie.
Por eso, cuando veo alguno abandonado entre la muchedumbre confío en que alguien sea capaz de sentir lo que mi cuñado sintió aunque eso, por desgracia, se aleje bastante de la realidad.
Hoy tiene nombre: se llama Coco y además de él, nosotros somos más felices con su presencia.

La hija del zapatero

Recuerdo con bastante claridad aquella chica algo pasada de kilos que lucía siempre un vestido que intentaba ocultar su verdadero físico. Era lo que se dice una persona antigua, pues no era amiga de la moda y es que, además de servirle de atavío, se gustaba así. Era el polo opuesto del canon de belleza por el que millones de adolescentes luchan día a día, comida tras comida, por conseguir. Ese ansiado maniquí que no es otra cosa que la careta más bonita que disfraza los problemas de puertas para adentro. Ojos lánguidos, mandíbula desencajada y enemiga pública número uno de la sonrisa. Andares vacunos y postura torcida. Todos la criticaban, pero ella, se gustaba. Era la hija del zapatero del pueblo, conocido por todos.
Yo nunca la había tratado, en un principio he de admitir que sus pintas no eran las más agradables pero no creí oportuno preenjuiciar a una chica por el mero hecho de sus pareceres.

La gente al percatarse de su presencia siempre exclamaba:

-!Mira, ahí va Godzilla!-

Un día estaba en la biblioteca haciendo un paréntesis en mis menesteres y repentinamente apareció toda ella, con su liso cabello azabache, por un pasillo para preguntarme, con voz bastante grave, si había visto al bibliotecario y le dije que no, empezamos a charlar de cosas sin mucha importancia y pronto me di cuenta que la chica era agradable y encantadora. A los meses me enteré por conocidos míos que además tenía una historia particular pues había perdido a su madre y su hermana años atrás en un accidente y ella se encargaba de todo en su casa, que al mismo tiempo estudiaba por las tardes una carrera y que era voluntaria de acciones contra la pobreza que las organizaciones de la provincia llevaban a cabo.
No la volví a ver, seguramente emigrara por cuestiones laborales, pero siempre recordaré a la chica de los vestidos largos y negros, y pensaré lo injusta que es la gente prejuzgando de antemano a otros que en la mayoría de los casos saldrían inmunes de malas críticas si se les conocieran, entre otras cosas porque casi nunca se demuestra lo contrario; el pueblo también es una pequeña jurisdicción pero donde la presunción de inocencia de actos por desgracia escasea y se antepone el físico o las apariencias a la verdadera personalidad.

Fruta inmadura

Buscando nuevamente en el baúl de los recuerdos, he visto un poema que me ha parecido interesante rescatar, pues lo hice para mi sobrino que ahora me sirve igualmente para mi sobrina. Como sé que ella no lo va a leer, pues mientras os lo dejo a ustedes, que lo disfruten ustedes.

FRUTA INMADURA (13-08-2005)

Es fruta verde
zafando la violencia de los vientos,
el aroma de una piel perfumada.
Música aguda
que irrumpe en las puertas de las delicias.
Es agua transparente
que conquista corazones ajenos
a golpe de torrentes,
jovial nobleza
de un transitable bosque clandestino
de sabidos colores.
Es llanto de lluvias imaginadas
en el país de seres dibujados
con lápiz de inocencia
y es la risa de la luna creciente;
extintor de fervorosos silencios
de los cielos cerrados,
sublimes lustres
que componen los astros
de una casa como el planeta de su mirada.
Como un perro travieso
que ansía el juego de su ignorada vida
que se basa en los sueños.
Así, celeste o rosa,
la crisálida de una mariposa
que crece y que se encara
al tornadizo viento.
Medicina de los años, recuerdos
que perduran como los corazones
de las personas que a veces son tristes.
Todas las vidas.

- falconetti@hotmail.com -

Alemania

Hola de nuevo a todos. Como algunos sabéis, he estado en Alemania-Austria, durante 9 días, estupendos. El tiempo acompañó, y tanto, pues incluso a 1.800 metros hacía un calor tremendo, salvo un día que refrescó más, el resto fue caluroso.Bueno, voy a mostraros alguna de las fotos que hemos podido realizar por Alemania, los Alpes de Salzsburgo, etc... algunas fotos pendientes que tengo con Carmonés, jeje, que sé que le gustan estas fotos. Lo cierto es que no sé muy bien qué flores son, pero como podréis ves, son dignas de ver. Espero que os gusten.

Hasta siempre!

Hay veces en la vida en que, por un motivo u otro, se cambia el rumbo; se prescinde la rutina que se llevaba por otra rutina o no, que nos anega ese espacio libre que antes nos permitía dedicarnos más plenamente a algunas cosas (sí, antes me aburría más que ahora) pero como me han dicho algunos amigos: “Bendito aburrimiento el tuyo”, yo me quedo con eso porque ocupar ese tiempo en escribiros estas “locuras” es, intento no hablar en pasado, siempre un placer entre otras cosas porque forman parte de mi humilde ojo clínico de la vida, del estado de ánimo (que no siempre el mejor) y es casi un terapia para ver más claras las cosas que la vida nos ofrece.
Amigos, el blog no se cerrará para siempre, porque continuará expuesto en Internet para quien lo quiera, para que el que lo tenga enfrente se sienta como en casa releyendo esos pequeños textos que ya forman parte de la historia para que, al fin y al cabo, compartáis conmigo lo que yo un día quise mostraros, desde mi punto de vista, siempre con el mayor cuidado y respeto posible hacia el ojo receptor.
Por todo esto que estoy contando, no tengo más remedio que pedir perdón a aquellos que me animaron a seguir escribiendo porque veían en mi alguna posibilidad de futuro literario; señoras y señores, no nos engañemos, lo seguiré diciendo hasta la saciedad: no soy más que un “loco” que cuenta sus cosas. Los libros, artículos, ensayos, poemas, etc... para otros, que de verdad lo valgan.
He aquí el motivo de toda extensión y no es otro que el de querer despedirme de algún modo (el tiempo dirá si será para siempre o quién sabe, si lo retomaré) y dar alguna explicación de mi larga ausencia por el mundo Blogger. Si me pidieran un porqué les sería sincero: para escribir críticas o noticias de actualidad, prefiero reservármelas aunque traicione un poco la valentía que, por poca que fuera, he llevado por bandera desde que tengo blog. Pero si es para hablar de cosas bonitas, que dan gusto leer, esos piropos y textos que a veces me salían para eso he preferido privar al blog, (lo siento, tio) para que cuando me venga algo a la mente se lo regale a mi novia, aunque sea de una forma diferente, lógicamente. Por eso, perdón a los lectores… y gracias a ella, porque me dará continuidad distinta y por otra vía de comunicación verbal. Será mi ninfa.
Gracias a todos cuantos entrasteis desinteresadamente en mi blog, a los que, al mismo tiempo, opinásteis.
Gracias a los bloggeros que frecuentemente me seguís. Manolo Martínez, ese sí que será, de hecho lo es, un gran escritor, sólo debes promocionarte más.
Gracias, Serrano, por esas pequeñas charlas que me has brindado a través de esta caja tonta del ordenador, por esa ironía y enhorabuena por esa inteligencia, aunque te animo a que seas más valiente. ¡Si me conoces y te cruzas conmigo por la calle ten la delicadeza de saludar, que yo no me chivo! Y de paso te invito a una cerveza.
Gracias Carmonés, otro que ignoro quién es, pero que no estaría de mal que se presentase porque me parece un tio estupendo, con un blog genial (¡en el de las fotos te sales!).
Gracias Loles, a ti siempre te tendré un cariño especial porque eres una señora ejemplar repleta de jovialidad y muy activa, respetuosa, luchadora, simpática, (típico de Andalucía, tenías que ser de aquí). ¡No dejes el blog!
A Paco Prieto aunque tenga el blog más abandonado que yo, que ya es difícil, a ti que te voy a decir, tio. Que eres un crack, que ya te veré por ahí.
A las chicas que me siguen, más o menos, como Trini Reina; sigue por esa línea, poetisa, llegarás lejos. Eres estupenda, tomareña. O Sakkarah, que la conozco de poco pero que sé que me sigue, también una gran escritora.
Perdón a los que me esperaban, como tú Serrano, que el rey mago Baltazar escuchó tus ruegos aunque fuera para el tiempo que tarda la estrella fugaz que va a Oriente en disiparse.
A todos ustedes, bloggeros, os seguiré visitando.
Venga, que me enrollo más que las persianas.
Un fuerte abrazo a todos.
Hasta siempre,
David.

Crisis...educativa

Ahora que el trabajo ocupa la mayor parte de mi vida recuerdo a veces aquellos años de malos tragos con montañas de libros que se apilaban en la mesa del salón (que carecía de escritorio). Era muy callejero, sí, pero al menos hacía el esfuerzo de tener todo controlado para que mis calificaciones no fueran malas realizando las tareas que debía aunque acabara viendo algún programa o serie de televisón que alegrara esos turbios momentos de tropecientas mil asignaturas diferentes. Ignoraba que para tener una educación formativa y cultural que a la postre es básica para el mundo laboral era imprescindible sufrir a golpe de baterías de exámenes dicho sea de paso en un instituto que tenía más fama de duro que de blando, dicho incluso en algún medio de comunicación a nivel nacional por la media de sus notas (aunque si bien podría ser ésto un síntoma de que se estaba empezando a presenciar la crisis educativa y cultural que hoy día tiene España siendo entonces más un problema de poco nivel que de dureza en apuntes, exámenes y explicaciones).

Entonces llegados a este punto, cabe preguntarse: ¿qué ha pasado?, ¿por qué el nivel escolar es pésimo siendo de los peores del continente europeo?, ¿tiene ésto que ver con la llegada masiva de canis (aquí en Sevilla), sinvergüenzas de calle, asesinos de buenos modales y de la lengua española castellana? o, ¿tal vez es todo lo contrario y la ley educativa ha sido un fracaso que tiene su circunstancia en la pasividad y desentendimiento del joven hacia la LOGSE? Algo falla, o falló en el anterior gobierno que difuminó por completo buenos augurios de cara a un buen nivel de formación y cultural. Si desdeñamos la política de educación, desdeñamos el sistema educativo y, por consiguiente, el futuro de España, que serán los que nos van a sacar de los problemas cuando nos releven en generación y los ingenieros de ideas partidistas que lleven el timón del país vestidos de etiqueta, o de traje galáctico, quién sabe. Si el anterior gobierno hizo poco, el actual se centra en llorar las deficiencias del anterior achacando la mala situación a un enquistamiento de todo lo ya acontecido, mientras los jovenes pasan de curso con 4 asignaturas pendientes en el macuto de la verguenza lleno de libros repletos de caricaturas, frases de aprecio, de amor y con el forro del glaxofonado hecho trizas y con la mente ocupada en qué van a hacer por la tarde con sus amigos. Es increíble y/o triste, pero es que es así, sino los datos no serían demoledores. No creo que se trate de dureza en el sistema educativo, porque entre otras cosas, yo he probado ese sistema y no es nada del otro mundo, al contrario, el nuevo de la LOGSE se puso a un nivel que aprobaría cualquiera en comparación con el antiguo método de BUP. Y mientras el gobierno se centra en ver si la asignatura religiosa debe o no ser obligatoria ignorando que podría haber una asignatura esencial que no existe y sería clave para el alumno: buenos modales y actitud (que no aptitud, eso es ya adjuntivo a ésto). !Mamma mía! Así nos va.

Crisis económica, crisis cultural; muchas crisis, lo peor de todo es que tengo la sensación de que la culpa no es de los gobiernos, sino de los que lo permitimos, porque tampoco veo por ejemplo a la Real Academia de la Lengua dispuesta a echar un guante (al contrario, ellos incluyen la palabra guay en el diccionario, ¿para cuándo shurmano, tron, karsa?).

Ahora recuerdo mis comienzos de saturación de temas y no me arrepiento de que me tocase una época algo más dura, entre otras cosas porque la mayoría de la clase era gente preocupada por su futuro, que pedía poco y se esforzaba más, que hacían hasta malabares por ganar un positivo de cara a su calificación final y tengo constancia de que antes era más duro aún. Así, que ánimo a los alumnos y alumnas que emprenden este camino de baches con idea de superarlo y suerte a los profesores que tengan que aguantar a los energúmenos que colaboran para que se acaben dando de baja, a los que hay en las clases que se dedican a fastidiar, a insultar, agredir, ir solo para fumarse el pitillo en el recreo, a los que forman algún destrozo de vez en cuando.

Al fin y al cabo, profesores y buenos alumnos, ustedes no tienen la culpa.

- falconetti@hotmail.com -

Desnuda
Dicen que un buen vestido, elegante, recalca belleza en la mujer que lo porte, que hay bellos trajes o ropas del día a día que no tienen porqué quedarle bien a la usuaria, sino que el don de hacer bella la ropa que se enfunde una lo lleva dentro. Que los zapatos dicen mucho de las mujeres, que los colgantes, collares, pulseras dan personalidad e identidad a la persona que lo lleve.
Y yo digo que como Dios nos trajo al mundo, no hay nada mejor. No sólo yo, también lo dice el gran cantautor guatamalteco Ricardo Arjona; si no lo conocéis, escuchad esta canción y decidme luego si os gusta o no, porque Ricardo, al igual que yo, piensa que hay mujeres que el mejor vestido que pueden llevar no es otro que el de la desnudez. Disfrutadla.

- falconetti@hotmail.com -

Estaciones

Rebuscando en el baúl de los recuerdos, encuentro fotos y escritos que admiraba y claro que no me he podido resistir, echarle una ojeada y de paso publicarlo para compartirlo con todos vosotros. Sí, son poemas y qué mejor que del otoño que ahora nos visita; aunque tengo los de otras estaciones, aquí sólo publicaré el último de verano y los 5 de otoño (la obra contiene 5 poemas de cada estación). Obviamente hay simbolismos en los poemas, no es sólo describir cada fecha. Ya sé que no son grandes poemas, pero es lo que hacía cuando me aburría hace ahora 3 años justos. Espero que os gusten.

----E S T A C I O N E S----

5º poema del ESTÍO

Pude sentir una hoja abatirse
no más allá de tus horas decrépitas
junto a mi dúctil piel,
áspera y encendida
por tu tórrido resuello.
La caracola
no disonaba y evocaba a antaño,
a cuando tus profundas
amapolas mecidas
por vientos ignorados
se sosegaban
en el canto nocturno
de la cigarra.
El rugir de mis olas
se hizo espuma
cansada en la mañana.
Las cenizas en el mar ya no estaban,
y hojas volaban
con la exacta certeza
de haber sido besadas
por bríos del estío.
Y sólo las hojas vienen conmigo,
desconsoladas,
habiendo luz.
Ahora, cuando emigran las gaviotas.
Cuando nadie es capaz
de descifrar tu excelsa,
calurosa y extrema lejanía.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que en mí
quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.
Vicente Aleixandre.

OTOÑO

1º

Te has vestido con un abrigo de hojas.
Pasan las horas,
y más fría es tu piel
que se hiere en el tiempo
de la mustia hojarasca.
Tú también eres triste
y ni tan siquiera hablas
temerosa a la noche
que se derrama
en un suspiro
del tuyo, tu silencio.
Pasan las horas,
tu piel, vencida,
helada por la ausencia,
por la caída
de hojas que se convierten
en lágrimas de escarcha
como tus ojos cuando tienen frío.
Y es el silencio
el que lo ensordece todo, el tiempo,
la noche, la mañana,
el estremecimiento
de las hojas del pino.
Y tú, triste, ignorante
de que el primer beso
lleva ya una existencia
acechando tu auxilio,
besando suavemente
tu lomo flameante
y buscando tus labios
como los busco yo.


2º

Olvidaste despedirte de mí
y al igual que las aves migratorias
(aves que dejan dulzores de pico
y la congoja
en la levedad de las horas
que te merodeaban)
dejaste un vestigio de tu insistente
movimiento de alas con aire fresco.
Contigo era fácil pasar el tiempo
y a más tiempo, el dolor
de buscar el refugio
en hogares templados
que un día se perdieron.
Qué fácil es,
sí, mas cada mañana
cuando te busco
más lejana te siento,
en más hondura,
cada vez más cerca del horizonte.
No sé si es por suerte o por desgracia
mas queda aún tu aliento,
el grato silbar de tu caballera,
la idea y la rareza
de que a veces te cruzas ante mí
y nunca te despides.

3º

Cuando te veo,
los pájaros van por la superficie
huyendo de algo.
Todavía la fruta
duerme recóndita
en la inexistencia.
Las ramas desoladas.
En forma de aguacero se adelanta
la oscuridad
y espeluznante, la luna reposa
en un sueño glacial.
Se han caído las nubes
de un ignorado cielo.
Tu piel caída, tus ojos caídos,
tu savia enquistada
en el dulzor salubre de los ríos
que encuentran sólo huesos de los olmos.
Cuando eres el presente
y te veo, eres bella, y eres pura
y haces caer mis párpados
y hasta me haces soñar
que aún retozan
tus cabellos al aire, su espesura.


4º

Un manto de calima me pareces;
me es difícil hender
tu confidente piel que se resiste.
Qué signos habrán tras tu superficie,
qué venturas de la naturaleza
son reconocidos invulnerables.
No es así cómo un cielo
puede ampararte,
no podrá la fluidez de los ríos
concederte un gran barco
que te lleve a lo bello,
a lo desconocido
más allá de tus horas,
más allá de cuando desaparece
tu escudo traslúcido y pesaroso,
en tanto nacen
frías pinceladas del corazón
de Octubre,
sangre que apresura aquellos colores
que ignoras, por instantes,
que te embellecen.


5º

A veces lloras,
y no hay peor consuelo
que ocultarme en el pasar de las horas
con la extrañeza
que poseen las flores
de verse infecundas en su letargo.
A veces tu llanto cargado de olas
desemboca en las costas
deshabitadas.
Nunca a deshora,
siempre vaticinados
se inundan tus ojos descomunales;
nunca sabré el porqué de tus mañanas,
las trémulas persianas
siempre vencidas;
no saber, triste,
tu obediencia a la vida;
por qué ese aguacero de mi refugio.
No tengo la tibieza
que evapore tus lluvias,
ni sabré jamás por qué siempre lloras.
Es difícil que admita
el porqué como tú.

Más blanco no se puede

Este papel blanco para tí,

que no se haga nieve.

Regreso de mi escondite y esperando dar en el blanco con este post, me gustaría hablar de ese color que nos persigue desde la cuna siendo bebé, donde ya se perciben esos valores que nos guiarán en el camino de la supervivencia bajo la fina blancura de la sábana: fuerza, alegría, optimismo, tranquilidad y mucho amor que iremos comprendiendo a golpe de minutos que tienen los días de calendarios que presumen de mejores pilas que las de duracell: es la vida.

Con un blanco vaso de leche, encendíamos el interruptor del día. En la blacura de los cuadernos de rayas del colegio empezamos a leerla, borramos lo innecesario de ella con la goma blanca y recordamos clarividentes recreos en las albas pero a la vez sucias paredes del patio. Deleitábamos con nuestra vista el blanco nuevo de los zapatos deportivos que, fuera cual fuese el precio, nos ilusionaban y sufríamos, no obstante, sus primeros churretes.

El blanco de la cal, de las calles incenciadas de la elegancia en la indumentaria de la cal, de la belleza antigua que protegían las agrietadas moradas. El blanco que lleva en Semana Santa el nazareno de San Pedro de Carmona, el blanco del azahar del estío. El color de mi primer coche.

El blanco de los cabellos de ángel de las estrellas en noches contigo, el traje de gala de la fiesta de nuestros azucarados besos: la luna llena, blanca piedra que ilumina nuestros minutos de oscuridad. Oscuridad que es blanca contigo. Desnudez que en la noche es blanca si es la tuya, donde me quedo en blanco con tu piel de secretos y la suavidad de tus abrazos. Abrazos que se convierten en fuertes, como fuertes tus albos dientes, la clara transparencia en lo claro de tus ojos...

- falconetti@hotmail.com -

Travel to London (1ª parte)

Dicen que viajar es una terapia para la mente, que cada lugar que se visita esconde secretos que necesitan ser descifrados por los 5 sentidos que poseemos, que estar al menos una vez al año en un lugar que no es el de tu monotonía es esencial para un buen karma del bienestar humano, que admirar las obras de arte, los monumentos, las vistas que nos expone cada lugar es sin duda la mejor borrachera para ser mejores personas, para respetar lo que no tenemos y otros sí, para lo que consideremos fuera de nuestra cultura pero que la absorbemos como nuestra. Muchas cosas de éstas me han pasado a mi en Londres; una semana da para mucho y he visitado casi todo lo que a priori se debe visitar.

El Big Ben, reloj del parlamento británico es algo impresionante puesto que ante la excelsa y erguida posición hay que rendirse si además tenemos en cuenta la situación junto al agitado y hermoso río Támesis que en ésta foto vemos pasando por el Tower Bridge, uno de los emblemáticos puentes londinenses.

Desde el museo Tate Modern (donde entre otras cosas pude ver pequeños cuadros de Picasso o Miró) podemos ver delicias de vistas como ésta en la que un curioso observa con atención el transcurso presuroso de la bravura del río pasando por el famoso Milenium Bridge.

Y dicen que en Londres está siempre "nublao" pues yo digo que no, jeje, porque es casi siempre, pero siempre hay buenos momentos de sol que disfrutar pero que no me vengan conque el sol de Londres tiene rayos Uvi que allí están todos peleados con el astro rey, más blancos no pueden ser, madre mía...

De Olimpia a Pekín

Partiendo de la pasión a la majestuosidad hacia el dios Zeus, las Olimpiadas arrancaban en Grecia en el siglo VIII a.C. con ceremonia religiosa en el Santuario de Olimpia, región del Peloponeso. Para gusto del vencedor de la única competición existente entonces, una carrera que no llegaba a los 200 metros, era portador de una corona de olivo sagrado, que más quisiera el hombre que fuese de Jaen. Se fueron agregrando cada 4 años distintas modalidades que avivaban la competición, como el pentatlón.

Los griegos, con lo brutos que eran, tenían predilección por las luchas más rigurosas, boxeo e incluso la pancracia (lucha violenta).

Roma se comió a Grecia en el siglo II a.C. y los romanos en su afán de salvaguardar el espíritu olímpico conservaron esta reunión multinacional a pesar del decrecimiento que tuvo en un principio. Eso sí, si los griegos eran brutos, ni qué decir de los romanos que no llevaban deportistas a los juegos, sino a esclavos y prisioneros que luchaban a muerte entre ellos.

El emperador Teodosio "El grande" destruyó no solo los juegos por considerarlos paganos, sino también la ciudad donde se albergaban.

El carácter religioso siempre estuvo presente. Todo se hacía para rendir honor a los dioses para posteriormente brindarle el sacrificio. Debemos remontarnos hasta el año 1894 para que la llama que apagara este hombre la avivara en Atenas el Barón Pierre de Coubertín, el impulsor de la Educación Física en Francia, ya más como fenómeno cultural que religioso.

La idea de unión y amistad entre la totalidad del mundo queda representada en los 5 anillos entrelazados del símbolo olímpico, uno por continente que existe.

Las guerras mundiales dieron tregua a los juegos pero afortunadamente podemos seguir disfrutando de ellos cada 4 años.

De una manzana y una corona de hojas de olivo se pasó a las 3 flamantes medallas de metales preciosos que ansían los participantes.

Los records, los premios, el gusto que da la rentabilidad de ganar una competición que te estará dando gozo 4 años, como ayer declaró nuestro corredor de oro de ciclismo, Samuel Sánchez, la fusión entre culturas, el respeto al rival y al mundo en general y la inexpugnabilidad de factores externos que intenten atentar contra el espíritu olímpico hacen de los juegos un espectacular escaparate para deleitar al ser humano... aunque algunos deportes nos parezcan feos.

Lo importante no es ganar sino competir

Barón Pierre de Coubertín, Londres, 1906

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Al mi ritmo del tangai III

Bueno, como no he colgado prácticamente nada de carnaval, voy a hacerlo con los dos mejores pasodobles para mí que ha sacado este año 2008 Juan Carlos Aragón Becerra, con su comparsa La Banda del Capitán Veneno.

Preciosos ambos, de verdad, os recomiendo que lo escuchéis, hasta a los menos amantes de la caja de sorpresas de febrerillo el loco.

En este primer pasodoble nos cuenta la historia de amor de un adoslescente.

Este pasodoble (muy buenos los dos, pero aquí hablo del 1º en concreto) va dedicado a la soledad. Quién mejor que Juan Carlos, filósofo devoto de oficio y de la vida para explicarnos qué y quién es soledad para él.

- falconetti@hotmail.com -

La historia de mi amigo Manuel

La historia que a continuación lanzo a la palestra no tiene desperdicio alguno y si a alguien le llega como me llegó a mi cuando me la narraron es que un bicho (el tamaño es lo de menos, pues crece con el tiempo) le revolotea y le merodea el laberinto preciosista que comparte las paredes con las vísceras digestivas del cuerpo humano: el aparato afectivo. La historia es real y seguro que algunos de los que leáis ésto os sentiréis identificados.

Todo es resultado de un principio y en ese principio se hallaba un amigo mío en su época adolescente; remontado a la edad de las espinillas y del pavo, Manuel tenía un grupo de amigos y amigas muy grande pero no pareja. Lo cierto es que eran muy avispados en estos temas pero a él no le había surgido nada con ninguna de ellas. Un día estando en la puerta de su casa vio como en una casa frente por frente a la suya se había mudado una familia y vio como salía una muchacha joven pero algo mayor que él, no le llamó la atención más que lo normal pues era novedosa por el lugar pero sin embargo al fondo tras la oscuridad de la puerta pudo ver como se vio a otra chica más de su edad se asomaba y dejaba entrever el paraíso de la belleza en estado puro. Manuel que miraba atónito como podía a lo lejos se enamoró perdidamente en el instante. Ahí comenzó el sufrimiento de buscarla y esperarla horas sentado en su portal de casa comiéndose las horas sin premio alguno y con la esperanza de verla. Cuando por fin sale de casa con su hermana, él se arrima e intenta camelarla pero su hermana le echaba el freno; ella, que pensaba que quería algo con ella misma, le dijo:

-Vete y no seas más pesado, anda, que no voy a salir contigo.

Pero Manuel le dejó claro que la que le gustaba era su hermana ante la risa tímida de la pretendida que activaba el aparato afectivo de mi amigo, pero nada cambió. Un día que ellas iban al cine hasta se adelantó para pagarles la entrada a las dos ante el consguiente sermón y ser tachado de pesado para luego acabar sentados ambos a cada lado de la hermana mayor mientras comían palomitas que Manuel caballerosamente les ofreció.

Me decía el hombre:

-David, yo me sentía fatal así, pero, ¿qué le iba a hacer?, es lo que había...

Pasó el tiempo y, a duras penas, consiguió salir con ella a solas y todo empezó a ir bien. Un día que Manuel decidió irse de parranda con algunos amigos, a ella le sentó muy mal. Tanto que fueron dejándolo porque ella, también con mucha cabezonería, se sentía rechazada.

Ya habiéndolo dejado con ella, estando con su grupo de amigos, aparece otro amigo de Manuel, que no era de este grupo, después de mucho sin verse le saluda y al lado, por simple oportunismo, tenía a la que a día de hoy es su mujer y en aquellos tiempo era solo una amiga. Tras saludarlo le dice:

-Mira Luis, te presento a mi novia.

Claro, la chica que era una amiga del grupo reaccionó atónita y le respondió:

-Pero, ¿tú de qué vas?.

En definitiva, el amigo se fue y ellos siguieron hablando y él le seguía diciendo medio en broma medio en serio:

-Entonces qué, ¿vamos por ahí a tomar algo?.

-Vamos a ver, que yo no quiero nada contigo.

Él me decía:

-Mira David, yo estaba enamorado de la otra pero además de una forma alocada y como comprenderás a mi la que hoy es mi mujer no me llenaba más que de ser una simple amiga del grupo pero un día: !zás! aceptó salir conmigo a solas y con el tiempo nos fuimos haciendo un cariño y ya ves, hoy es mi mujer y la quiero con locura, además que se lo digo y nosotros se lo decimos a nuestros hijos y se lo recordamos muchas veces. Para que veas como es la vida que encima que todo empezó como empezó sin chispa de por medio y hoy sigamos, 26 años después de casado, enamorados mutuamente. Otros me dicen que no quieren a su mujer como antes, pero yo sí. Y quería hacerte ver que la vida es muy caprichosa con lo que nos ocurre porque estando yo como estaba, coladito por los huesos de aquella muchacha que vi en aquella puerta, ¿quién iba a decirme a mi que la mujer de mi vida iba a llenarme poco a poco, día a día y no al 100% como aquella moza que siempre estaba con su hermana?.

Todavía hoy, David, cuando me acuerdo de ella me entran mariposas en la barriga, pero yo no me arrepiento de que no siguiera pa´lante la cosa porque quiero a mi mujer. Por eso, si lo que hay son tonterías de ir conociéndose, lucha.

Espero que os haya hecho reflexionar.

- falconetti@hotmail.com -

Una cosa complicada

A perdonar sólo se aprende en la vida cuando a nuestra vez hemos necesitado que nos perdonen mucho. Jacinto Benavente

Cuando apenas estamos aprendiendo a sumar, en la vida, como en la suma, cuesta comprender al principio cuando una operación está bien y cuando una acción está mal. Detestamos preguntar tanto, pero a duras penas, lo vamos entendiendo un poco mejor: dos números no conseguirán un buen resultado si uno falla. Es como en las personas, así, en la vida, desgraciadamente, los que fallamos somos personas que orgullosamente repudiamos aceptar un viaje por la vereda paralela a la nuestra: el consejo.

Cuesta montañas de orgullo en la vida rectificar algo malo que hayamos hecho y más aún cuesta el pedir perdón a la persona que se haya visto en el mismo apuro. ¿Quién tuvo la culpa?... hay que pedir perdón; es hora de pedir perdón a ti que me estás escuchando y no precisamente a mi, sino a ese al que miras creyendo que el tuvo la culpa en aquella pelea, a tu hermano o primo al que no puedes ver por una tonteria, a un vecino al que le pones mala cara porque crees que el también te la pone. A aquél que fue tu amigo y dejó de serlo por una mosca puñetera tan pequeña como la tontería que, como la mayoría de las diferencias que suelen originarse, provocó lo indeseable. Pide perdón a todo el que de verdad te importe porque sabes que algún día les importaste. Perdona al que nos ofende como también Alguien perdonará nuestros pecados y si ofendes, que sea únicamente a tus propios pecados capitales. Pide perdón porque cuando nos equivocamos metemos la pata hasta el fondo súbitamente, es decir, en un instante, pero sin embargo nos condena a estar muchísimo tiempo sin paz interior por deber disculpas y al mismo tiempos sabiendo que es complicadísimo nombrar esta palabra cuando tú eres el emisor.

Pero, !qué fácil es recibirlo de otra persona! !Qué ninfa que es esta palabra en el mundo de la música!, ¿cuántas canciones habrán sacado ya con titulos con la dichosa palabra y seguirán sacando?

Y yo a ti que me lees te pido perdón... por ser como soy.

Vengándose, uno iguala a su enemigo; perdonando, uno se muestra superior a él.

Francis Bacón

Enseñemos a perdonar; pero enseñemos también a no ofender. Sería más eficiente.

Autor desconocido

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Pa reirse un poco

Como ya sabeís, suelo ser menos habitual, por no decir nada, en la adicción de vídeos que encuentro por algunos lugares de la red con contenido simpático, gracioso y si encima tiene buena música y va relacionado con el deporte ahora más si cabe que estamos en la Eurocopa de Austria y Suiza que "vamos" a ganar, pues mejor que mejor.

Hoy vuelvo a añadir un post a mi blog... sí, porque admito que tenía el blog medio abandonado pero es que hace mucha caló y uno tiene mu poco tiempo!.

Por cierto, no sé si lo sabéis pero España ha ganado a Italia en la Eurocopa! creo que es un record con premio saberlo dos días después del partido... jeje.

Un saludo, disfrutad del video.

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Espejito, espejito, ¿tan feo somos?

cuando despertamos de ese carnaval de juergas, descanso y excesos llamado fin de semana con los ojos aún en el país del vetetúasaberdónde nos dirigimos, acordándonos de la madre del despertador, al aseo donde nos espera, con cara de mala leche para darnos los buenos días, ese objeto reflejante que tanto odia el Conde Drácula: el espejo. Hacemos malabarismos con la toalla humedecida para acceder al fondo de la cavidad del ojo, nos pasamos agua fresquita por toda la faz y repasamos que tanto las orejas, como la nariz, boca y pelos estén en su sitio. Como no hay gallo que nos ayude a despertarnos y así moldear la voz, llamamos subconscientemente mediante ultratumba a nuestras cuerdas vocales para que regresen a la tierra. Una vez regresadas, la voz sigue siendo ultratumba y nos preocupamos si fue demasiada fiesta, si gritamos mucho animando a nuestro equipo de fútbol o es que, simplemente, nos estamos haciendo viejos. A veces hasta tenemos dos calcetines diferentes puestos haciéndonos pensar si Punkie Bruster, aquella chica de la serie infantil que tenía colores diferentes en calcetines y botas, tendría más estilo que nosotros de espinilla para abajo. Otras nos damos golpes tontos, nos vamos a trabajar olvidándosenos algo y luchamos a contrarreloj para que la nuestra salida partiendo de la puerta de casa sea minuto más, minuto menos que el día anterior y no más para así llegar a tiempo a nuestro espacio de trabajo.

Es lo que normalmente hacemos las personas del montón, cada cual a su espejo y una vez en él, (sí, también hay algo de tiempo a esa horas...) casi sin necesidad de abrir los ojos escocidos, mirarnos y traspasar lo físico para preguntarnos si somos buenas personas, si nos falta algo, si nos equivocamos en algo, si es bueno escuchar críticas que te duelan y también darlas. El problema es la gente que quiere levantarse un día y meterse desde su propia casa y frente a su propio sucio espejo en la de otro y en el de otro y eso es grave pues teniéndote enfrente ignoras tu escala de personalidad y humanidad y empiezas a ensuciar la de otros, de alterar lo que está, bien o mal, en su sitio.

Mientras que aún me sacaba una legaña que daría de comer un mes entero a una tropa de hormigas me respondí a mi mismo que sí, que hay que ser autocrítico y mejorar en todo, absolutamente todo, hasta en lo que mejor hagamos, en las mejores virtudes, evitar ser cruel con los demás a sabiendas de que para hacer una fachada antes hay que formar el cimiento, la base que eres tú y paliar lo malo que tengamos animándonos a mejorarlo.

Y entonces me fui a desayunar no sin antes asegurarme que el espejo, en toda su extensión, estaba limpio... pero siempre hay chispas que limpiar.

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Al padre de Platero

Estas pequeñas letras que admiran las tuyas hoy quieren dedicarte un aplauso conmemorativo por todo el legado que nos dejaste. Para mí, Platero y yo es la mejor obra poética en prosa que jamás pueda leer, incluso ignorante de otras, sé que la tuya es la mejor porque derrochaste en ella mucho sentimiento y dulzura para compartirla con los lectores y nos hiciste adentrarnos en esos parajes que tan bien describías junto a tu asno cansado. Cincuenta años que te fuiste pero cincuenta años recordándote y qué mejor manera que hacerlo que mediante tus letras, las del comienzo de la obra de tu inmortal burrillo:

PLATERO es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: <<¿Platero?>>, y viene a mi con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra. Cuando paseo sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

-Tien´ asero...

Tiene acero. Acero y plata de luna al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez. Platero y yo

Descanse en paz el poeta de Moguer (Huelva) pero que no se vaya nunca el mito de Platero, ni la magia de este poeta universal. La magia de sus letras que hoy, yo, un chico cualquiera, como muchas otras personas están haciendo, cincuenta años después de su muerte, saca a relucir en este blog como el que saca a un burrillo al campo a beber naturaleza, con toda la naturalidad, sencillez, ternura y hermosura del mundo.

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La guerra del amor

Carta de un guerrero

Si no regreso de la guerra que me dejen en el paraíso de vivir entre bombas que estallan en el corazón y lanzas de cupido. Que reniego de mi tierra si esa guerra me reserva una paz sin trinchera. Si no regreso, amigos, que me dejen la chapa de identificación al cuello para poder mostar al mundo que en este guerra no se muere. Que por tierra, mar y aire hayan medios para sobrevivir aunque algunos caigan en el intento. Que si hay sangre que sea por crear una guerra tan bella como es la descendencia. Que si hay bajas, que sean rachas pasajeras.

Si no regreso de la guerra, no echaré de menos nada, porque todo cuanto hice lo hice para llegar aquí, por el honor y el orgullo de los sentimientos. Que si ya la vida es una guerra que ataca por los cuatro vientos, ¿qué tragedia reside en el combate de miradas del amor? Y si soy un soldado, si no regreso de la guerra, gente mía, quiero ser sargento y capitán y coronel de sus besos, lo mismo que querría seguir aprendiendo aunque refuljan muchas chapas victoriosas en mi pecho descubierto. Que nuestra nación sea el infinito y nuestra bandera la manta que nos ampare. Nuestro himno que sea una apacible canción. Que no haya uniformes iguales si lo importante es aceptarse como de un mismo equipo. Que como un caza Boeing áereo hagamos acrobacias y esquivos. Que no anclemos barcos con cañones y tanques siempre alerta contra los que repudian nuestra fuerza. Que en la tierra seamos uno en las noches abiertas de humaredas de hogueras.

Si no regreso, !pero qué victoria más grande!.

Tiempos de dopaje

Cuando a una madre le dicen o se entera y presencia que un hijo anda saliendo con las drogas qué pena más grande debe tener esa persona. Seguramente viene a ser que el drogadicto es un desgraciado de la vida que ha llegado ahí por las malas amistades y llega un momento que dentro de sus intenciones está, aunque casi apagada, la idea de salir del vicio. Muchos caen en el intento, otros los consiguen, pero el camino es durísimo. Pero si dentro de una persona descuidada, poco aseada y carente casi de educación esto ocurre hay gente que no se extraña sobremanera.

Me viene a la mente de forma súbita, un recuerdo entre el sudor pegajoso en el cuerpo en pleno mes de julio haciéndole cosquillas al de agosto para pasarle el relevo ardiendo con el ventilador vigilando a la izquierda, al centro y a la derecha (que no hablo de política, pillines) del salón mientras yo tumbado en el sofá con mi padre en una silla que está cerca de la televisión nos comemos la programación: es el Tour de Francia, pero no un Tour cualquiera, no, sino el del navarro Miguel Induráin, casi nada, con los comentarios del gran Pedro González, fallecido ya hace bastantes años. Aquellas calurosas tardes del verano que enganchaban a muchísima gente en España ansiosas de ver espectáculo puro con las calles a rebozar de gente que animaba a unos rayos fugaces que les cruzaban la vista mientras los demás nos solidarizábamos con los ciclistas pobrecitos ellos que si nosotros estábamos sufriendo estas calores con el fresquito revoloteándonos las orejas, cómo deberían estar ellos...

Tendría yo unos 9 años cuando ganó su primer Tour, fue él quien nos enganchó a esto de la bicicleta, como Alonso hace lo propio hoy día en la F1 con los españoles. Me parecía increíble la fuerza de este ciclista. Pero aquello era distinto al deporte del motor pues la naturaleza estaba de por medio, esas condiciones medioambientales que a veces nos ponían los vellos como escarpias, siempre atentos hasta en las etapas llanas que ganaba "il bello" Cipollini o el tetuón Erik Zabel de ver si se encontraba en la téte de la course. Además Miguel, por su forma de ser tranquila, pavisosa, amable, humilde, siempre quedaba más grande. Solía dejar ganar etapas a compañeros de escapada (él no se escapaba, le subían solo las piernas) que podría lucharlas al sprint sólo porque se conformaba con seguir con el maillot amarillo, no atacaba apenas, (y yo pienso que
era más porque él no quería hacer daño a nadie ni pecar de avaricioso o ambicioso que por cansancio) sentadito se subía los puertos como el que tranquilamente se come un paquete de pipas. Sacó de quicio incluso al tío más nervioso e insistente, al mejor que he visto en mi vida subiendo un puerto: Marco Pantani (Q.E.P.D) Batió registros de records de la hora, ganó mundiales tanto en ruta como en contrarreloj. Tenía el tio una caravana de feria llena de peluches del león que daban a los que diariamente se alzaban con el maillot amarillo. Era especial. Yo no he conocido a todos los deportistas que han existido en España, pero sin ser mi deporte preferido, creo, sin necesidad de documentarme al máximo, que justamente Miguel es el mejor deportista español de todos los tiempos. Además, pensándolo friamente, es durísimo este deporte porque dudo que Alonso o Gasol (al que también admiro) sufra lo que sufren los ciclistas. El día que Induráin dio ese comunicado en el que nos decía adios y gracias, me emocioné. Es más, la primera vez lo vería en Tv pero al día siguiente, al leerlo en el periódico, recuerdo incluso el momento a la perfección, y me pregunte: ¿quién sería el listo ahora que con la bandera roja y gualda a cuestas nos representara en la élite del ciclismo?

Ahora bien, ¿qué ha pasado con el ciclismo? El dopaje ha empañado la figura de muchos deportistas, ya no sólo ciclistas, pero aquí es que se ha generalizado y salen dopados como gente de un supermercado. Es increíble pensar que Bjarne Rijs estaba dopado mientras se codeaba con nuestro Miguelón con ese inconfundible maillot de campeón nacional danés en la espalda que casi siempre ganaba. O más increíble pensar que detrás de esa cara de buena persona, un gran escalador que se quedó a medio camino de triunfar como es Roberto Heras, pudiese estarlo. Y qué me dicen de Jan Ullrich, siempre implicado en escándalos de este tema. Estamos hablando del rival de los rivales, de una de las moscas puñeteras tanto de Induráin como del grandísimo Lance Armstrong. Sospechas hacia el propio Lance, rumores (ignoro si confirmados) de que si las muertes del "Chava" Jiménez o "il pirata" Marco Pantani tenían relación con drogas y otros casos de dopados todos sancionados. Incluso de Miguel se ha llegado a sospechar por ahí, pero quiero pensar que no, entre otras cosas porque a ningun dopado creo que le dé el pedazo de pájara que le dio subiendo y sufriendo uno de los puertos especiales del Tour, Les Arcs, para así difuminar completamente la ilusión de
vencer su 6º Tour consecutivo. Soy de los que piensan que cuando el río suena agua lleva, aunque el periodismo de este país deje mucho que desear, pero sean o no dopados, mi repulsa total va hacia el dopaje en el deporte. El deporte es eso, deporte, salud, sin nada de por medio, si la competición exige mejores marcas, que sea la naturaleza la que se encargue de alterarlas, pero no la distorsión de un anabolizante. Que las cuestas de la vida se suben con el oxígeno puro que nos dan las horas de entrenamientos, con la fuerza de las piernas que son las mismas que debieran darle una patada a estas drogas. Además, este deporte es quizá el mejor para decir que, como dicen esos insistentes anuncios de la Dirección General de Tráfico en la radio, lo importante es llegar más que ganar, porque vencer sólo lo hace uno, pero llegar llegan pocos después de 21 etapas casi diarias de más de 200 km la mayoría.Y si esto es un repecho o un puerto de 4ª categoría, que se llegue ya a la cima que el ciclismo está en horas bajas, que el Giro de Italia está disputándose y las televisiones desdeñan este gran acontecimiento. El mismo que tiene el Mortirolo. El mismo que Miguel ganó en dos ocasiones. El que tele 5 televisaba cuando todo esto era dinero para sus arcas y limpieza para los nombres de los ciclistas.

A mí también se me han quitado muchas ganas de ver ciclismo, antes incluso salía algo con la bicicleta.

A veces me pregunto qué les dirán estos ciclistas sancionados (supuestamente sanos, aseados, educados,...) a sus padres, amigos y gente cercana cuando ellos les pregunten si de verdad se han dopado.

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A propósito de José María Requena II


Que José María Requena, gran escritor de Carmona ya fallecido, debiera ser un claro instructor literario para muchos nóveles es incuestionable. Pero en este post quería, de alguna manera, animar a leer a aquellos carmonenses que un día tuvieron, por circunstancias de la vida, que emigran a la tierra del maestro Antoni Gaudí, esto es, a Reus, Barcelona o Cataluña en general.
Por eso, Loles, yo que tengo constancia de que eres seguidora de este blog y eres un claro ejemplo de emigración a esta tierra, te lo recomiendo. El enlace que pongo abajo es el que digo.
Ya de paso, animar a todo el lector de este blog a indagar y conocer lo que Requena era capaz de plasmar en un simple rectángulo de celulosa. !Cuánta grandeza escrita en un simple papel!

http://www.josemariarequena.com/otrostextos/el_alma_requena_7.htm#alma_7

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El valor de la Amistad

Reflexionando como a veces hacemos las personas, he llegado a la conclusión de que los valores que posee el ser humano pueden llegar a ser virtudes, pero también defectos, o virtudes como un arma de doble filo; intento sacar el porqué de algo tan importante y bonito para nosotros puede llegar a ser triste de manera de aflija nuestro estado de ánimo considerablemente. A veces no hay ni solución, otras, el tiempo, ese aspirador que siempre está enchufado al ladrón de la vida, se encarga de absorber su nefasta devastación contra la limpieza de la mente. Cuando este valor se monta en el coche de la constancia, el recorrido será más agradable pudiendo disfrutar hasta del paisaje, respetando uno cuando conduce el otro y viceversa. Es un camino largo, puede que finito, lleno de baches, resaltos y condiciones desfavorables y a veces ni el motor de ese automóvil es suficiente para escalar los puertos de montaña desproporcionados a lo llano de lo que se acostumbra uno a ver. Si fuera infinito... !bendita ruta la vivida! pues se llegó a la muerte empachado de la complicidad de dos personas que se admiran venerando frente al trono de la Diosa llamada Amistad. A veces se parte de 0, se regresa al origen con otras condiciones medioambientales, otras reparaciones en el asfalto y alrededores, otras vistas que antes no se vieron y ahora deleitan o desagradan. Hay veces en que para llegar a venerar a la Diosa, puede pasar que el auto nos deje tirados en la carretera y alguno se baje cabizabajo u orgulloso de que con las piernas se va a otro sitio... o con su propio coche. Veces en que el camino nos encierra con señales que obstruyen nuestro paso, en que no se es libre si no se encuentra la Amistad, o si un día se perdió por alguna vereda colindante a su altísima estancia. Igual que hay amores que matan, también puede haber amistades como tales, cual si un accidente disipara la ilusión de poder seguir visitándo a la dichosa ninfa.

Todos nos hemos sentido conductor y acompañante alguna vez en este viaje y seguiremos sintiéndonos igual... !que no sea por falta de coches! porque la gente va y viene como los insectos por el aire y las hormigas por el suelo, como los peces por el agua; la gente sigue su curso por las incorporaciones a la autovía de la risa y secretos, del abrazo y manos estrechadas, del llanto y comprensión, de tantas cosas que merecen la pena.

Es triste perder algun amigo pero más bonito es poder volver a recuperarlo.

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La Tierra que llora

Recordar en planeta en que vivimos, es recordarnos a nosotros, a nuestros antepasados y a las consecuencias de las circunstancias que a lo largo de la historia de la vida se han ido dando. Las industrias contaminantes, los vertidos de basura a los mares, el humo de tanto y tanto medio de transporte son algunas de las puñaladas traperas que les hemos transferido a este bello lugar llamado La Tierra y no es ahora cuando se pone de manifiesto, es cosa de siempre, no hay punto de inflexión en ésto, si desdeñamos que las emisiones de CO2 son nefastas para la atmósfera, mal vamos; si al menos hubiese un protocolo, un manifiesto que al menos obligara a paliar de alguna forma, mediante duros castigos si se omite dicha ley, el impacto medioambiental.

Hoy, día 22 de abril, se celebra el Día mundial de la Tierra, y es un día que debiera servir para reflexionar en qué situación estamos. No quiero ver como nuestras próximas generaciones lo pasan canutas para sobrevivir ni ser tan cruel para decir orgullosamente y egoístamente que el hecho de que no vayamos a estar en ella nos convierte en pasotas del tema...

No quiero que los pájaros emigren buscando una vida mejor que no exista, o que beban de un charco (lago reducido a este paso...) que esté contaminado, no quiero que haya restricciones de agua en ninguna parte, ni deseo más humos de los que ya tenemos. No quiero ver cómo arden las hectáreas de los bosques, ni cómo la tierra se convierte en porciones de sequedad. No deseo ver peces flotando en los mares (dureza a los petroleros que no cumplan las normas de seguridad) Si algo se altera, nos alteramos todos. Los humanos sólo somos un grano de arena en este desierto llamado globo terráqueo. Y si buscan a Dios como culpable de estos males... qué poco desarrollado estaría aún el cerebro del ser humano. Solo pido, en este humilde blog, un poco de cordura, que lo que estamos viendo todos en vivo o en los telediarios a diario, pronto se convertirá en frecuente y trágico para todos y no para unos cuantos. Que la vida siga su curso...pero que nosotros tengamos poco que ver en sus cambios.

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A los padres

Cuando esa cosa abre los ojos, tan presurosos ellos a ver la vida del color que aún no conoce la razón, ahí está enfrente, con una sonrisa inmensa aguarda emocionado cualquier gesto, cualquier pucherito que haga su niño pequeño. Es una cosa pequeña que busca jugar con el aire y desafía a la gravedad mediante pasos fracasados. Enfrente él, su padre, que lo coge en brazos con miedo y delicadeza, el hombre de la lágrima invisible que ahora casi llora cataratas de agua cristalina cuando ve a su niño mover esos brazos, esas piernecitas que se cruzan, esos ojos que abiertos van a parar, poco a poco y velózmente, a la casa del sueño. El mismo que sufre los llantos desconsolados que su pequeño fabrica en la fábrica de los sentimientos de la empresa llamada noche. Sin tener uso de la razón aún, !cuánta razón hay en el llanto de un pequeño, cuánta levedad en la delicadeza de un bebé! Y su padre ahí, privándose de escapadas con amigos para estar con su hermoso muñeco que cobró vida del vientre de mamá. Cambiando pañales hasta con gusto, dándole el bibi meciéndolo en sus brazos de algodón, aguardando la nota perfecta de sus flatos, cantándole una nana de callos hermosos, bromeando con sus quejas y miradas, con sus mofletes globo que a punto de reventar están, acariciándolo con la yema de uno de sus dedos. Sacándolo al parque en un día de sol llamado primavera. Besando ese pequeño puño que se cierra y se abre como si unas castañuelas tocase. Está su padre cuidándolo, el que aprendió que en esta vida todo se aprende. Está y seguirá, en la noche silenciosa, hoy que duerme y no se despierta en la profundidad de las horas, ese padre ahí, en la cama vacía, pero tan llena ahora de fuerzas y ánimos que le brotan tras el túnel oscuro de su cabeza de la luz donde surge el futuro.

Él, hoy que se acuerda de su madre que ya no está.

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Un vistazo a la feria

Ahí al fondo de la caseta, sentado con el tronco muy erguido y vestido con traje fino de chaqueta y una clara camisa abierta está un sevillano y con él, en su mano, la copa de fino, rodeado de tanta jarra de rebujito y tapas de pepitos de filetes y una bandeja de ibéricos. Predispuesto a bailar, baila más bien poco, pero hace el intento y acaba por amagar, sin embargo, él es el primero para dar palmas al compás de las sevillanas que retumban la caseta y nos recuerda que en las casetas colindantes también tienen su chiringuito montado. Taconea al mismo tiempo que dá palmas, si puede ser, con un cigarrito en la boca mientras observa embelesado el baile celestial, artístico que por parejas dos mujeres ataviadas de trajes de flamenca ajustados ofrecen al que vive la feria a su vera. La madre se olvida del niño por ratos, los abuelos viven como una segunda infancia, más de un rostro se muestra colorao, los excesos predominan, la gente que no cabe, el portero de la caseta hasta arriba de todo, la televisión local preguntando siempre lo mismo...

Esto es la feria dentro de una caseta, señores, (los que hayamos podido vivir algo de ella sin tener caseta) donde el humor, la comida, la bebida, el arte del baile... todo esto resume lo que es una semana que no puede pasar desapercibida para el visitante pero tampoco que sea de los visitantes (como dijo una vez el alcalde Monteseirín). En la calle los coches de caballos, la calle del infierno y sus cacharritos donde la ilusión brota de la cabeza de los niños y la desilusión de los bolsillos de los padres, los tenderetes de los extranjeros que nos venden las famosas gafas de marca que o están dobladas o se ven borrosas. Los bingos, los dardos y demás juegos. Las luces, el olor a gofre calentito, el de las heces de los caballos...(puf) A todo esto ha quedado reducida la feria, cuando la original, queridos bloggeros, era una feria de ganado. Y si podéis conocer la feria, os la recomiendo, que la semana que entra hay que trabajar y no es feria...

Sed buenos.

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La calle del silencio

No hay ruído más ensordecedor que el silencio donde los miedos recobran fuerza y dibujan en las paredes de la tristeza una nota musical ignorada. El silencio es la puerta más grande hacia el yo interior, nos evadimos del mundo si llama a nuestra puerta. Quizá por ello a mucha gente le disgusta. La gente oye en él susurros del abismo, voces de otra parte y risas flotantes de tiempos desconocidos cuando seguramente no exista nada, sólo son okupas de la mente. Se escuchan ruídos cotidianos que no quieren irse a dormir sin antes darnos las buenas noches, nos invita a levantarnos para segurarnos que no se ha caído algo o no hay alguien por el lugar. No es lo mismo que la soledad el silencio, hay gente solitaria rodeada de mucho ruídos, voces y, por tanto, personas y al mismo tiempo hay muchos silencios que no vienen solos pues bombardean a diestro y siniestro la paz y la tranquilidad del ser humano. Pero ambos inquietan, unas veces se desean; es necesaria la soledad para reflexionar, otras, es una pesadilla, sentirse aislado lo corrobora. El silencio, sin embargo, es necesario para una lectura placentera que nos permita disfrutar solos en la solitaria habitación o para gritar al mundo lo que no queremos o desdeñamos. El silencio, antesala de la escena donde dos enamorados se dicen te quiero , es el estallido de gargantas mudas, la boca abierta como una calle que no dice nada pero que permite decirlo todo. Es la biblioteca número 1 del letargo nocturno. El terror de la sordera, el non grato de una discoteca, el atentado contra las citas célebres de los sabios escritores. Silencio en la madrugá de Sevilla. El silencio es necesario para vivir, y es, al mismo tiempo, la llave de arranque del motor que lleva a la muerte.

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Si el torero fuese el toro...

Como si hubiese sido el legendario matador Manolete el que cayera en el albero de la plaza taurina de Linares, Jaen, el que cae ahora, como casi siempre, es ese animal furioso llorón y cornigacho que echaba humo enardecido por su nariz en los prolegómenos de la lucha a muerte entre el toro y su lidiador y sangre por todo su capa azabache en el desaliento de la corrida. Sangre que dá que pensar porque si esta España en la que vivimos decide mantener la fiesta nacional más viva de lo que es, es triste, porque donde se matan animales de forma cruel, vil y desmesurada nada es bienvenido. Y que no me vengan con que la caza mayor o menor es lo mismo, porque ni dependemos en la pirámide alimenticia de la carne del toro, ni a otros animales les hacen morir previamente haciéndole juegos, mofándose de su furia y clavándole estacas que lo hacen delirar antes de cerrar totalmente esos ojos cristalinos que buscaban ya débiles la misma puerta por la que entró en el ruedo.

Y si a España se la identifica con el símbolo del toro, pues es más grave, porque los toros no somos nosotros, y de toreros tenemos poco; un torero, para mí, es aquél que da capotazos a los problemas del día, el que se enfrenta cara a cara a la muerte a la ganadería de las enfermedades, el que le dá una estocada a lo que no queremos ser o tener. El que le echa dos cojones a la vida y no a un toro. El que recibe una pañolada blanca de su familia y de sus amigos, el que vive sin matar y muere sin ser matado. El que no le pone barreras ni burladero a la gente que quiere ni a las propuestas complicadas.

Hoy puede que Manolete estuviese aún vivo, Juan Belmonte habría vivido más, Paquirri quizá también estaría entre nosotros. Pero bueno, son unos valientes, unos toreros, unos héroes...¿de qué? ¿No sería mejor una marcha fúnebre en las plazas de toros antes de melodiar notas de pasodobles alegres?

Mejor sentar cátedra en este asunto y esperar salir por la puerta grande de la vida.

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